Ultima Parada

 La carretera es capaz de conectar destinos,unir vidas y cobrar la muerte.

El calor me abraza y me quema.

Me funde la piel e irradia lo debil que es mi ser. 

Tan frágil de destruir y tan valiente que mi entorno es.

Porque entre los troncones que envuelve tu cuerpo no pienso en lo ilegal de la situación, ni como falla mi cordura ni los gritos que sordean mi entorno.

Te veo.

Miro tu cuerpo esparcido en mi campo de visión.

Y tu pulso ruidosamente quieto.

Porque en tu mirada veía la vida tan cara que enfrentaste.

Los desprecios de quien debia amarte, y una bolsa de limones que marcaba tu regreso.Una comida caliente.

Y unas botas negras que descansan sobre el lomo de la yegua que solo montabas.

En mis tardes más tranquilas, pensar en aquel hombre que llegaba a casa con deseo fugaz de una sonrisa me daba la valentía que hay vidas peores que la mía.

Más sufriles y caóticas que una pelea de tarde con mi padre.

Admirable seas.

Y eterno respeto te rindo.

Aquel que ahora cuida el cielo y juega de la mano con toda su familia reunida.

Descansa

Que si algún día la dicha de la vida me permite reencontrarte, te relataré el trascurso de este tren de la vida.

Y como espero verte descansar sobre una nube blanca.

 Y no en el cobrizo suelo debajo del trailer que detuvo el freno de tu última parada.

Recordar aquello que pensabas enterrado es revivirlo con la misma fe que la primera vez.

Linea de emergencia

 Ojalá sufriera una valvulopatia,así la calcificacion de mi corazón seria inmediata.

Me muero.

Ayuda.

Mi sistema circulatorio esta fallando.

No siento el oxígeno en mis pulmones.

Me duele en el miocardio.

El electrocardiograma no funciona.

Los monitores no son visibles.

Y el efecto de la anestesia se desvanece.

Por favor ayúdenme .

Quitenme este dolor que llevo dentro.

Las mesas quirúrgicas están libres. 

Operenme. 

La ludopatia me hace herrar,ponerme en peligro.

La bronquitis me quita las ganas de seguir respirando.

Y la anatomía de tus pensamientos le causan 

Hemorragia a los míos. 

Ojalá perder la memoria.

Me conformo con una lipotimia.

Si con eso logro eliminar el edema de mis ojos.

Ya no puedo con mi cuerpo,la astenia me provoca cáncer.

Y tu, que salvas a tantos me estas dejando morir a mi.

La arritmia está empeorando.

La necrosis me esta matando célula a célula. 

Y ojalá me dieras la muerte asistida. 

Porque el absceso que es mi corazón no tiene cura.

Y un trasplante ya es inutil para mi.

Gracias a dios no soy medico,no me imagino lo desgraciada que seria teniendo tanta inspiración de algo que me mataría de dolor. 

El Poeta

 El respiro de mi alma no me lo da escribir,lo da contar la opresión de mi ser.

Soy el poeta.

Aquel del que de mis cicatrices salen poemas.

Aquel cuya pluma guía las palabras de mi corazón.

Aquel que ve las letras como los gritos mudos de mi alma.

Soy el poeta.

Soy el poeta trágico.

El poeta enamorado que atropella su corazón. 

El que no usa la lógica para escribir ni crear.

Cuyas palabras le brotan del alma y las tatúa en papel. 

Soy un trágico poeta enamorado. 

Que de sus pesares crea arte y de sus dolencias refranes.

No estoy triste, no ahora.

Y sin embargo mi pluma usa el dolor como fuente de inspiración.

Amo mi vida.

Pero debo soltar la tragedia para crear mis obras.

Soy la llave maestra de mi vida.

Y no vivo deprimida a pesar de que lo parezca.

Soy Feliz. 

Y si no es en su totalidad, la mayoría de mi si lo es.

Seré un poeta trágico,probablemente la mayoría mi vida.

Pero no tiene caso expulsar la alegría de los poemas.

¿Qué sería del mundo sin la alegría en el arte?

Quiero plasmar la alegría.

Enmarcar las sonrisas.

Y contemplar las risas.

No soy un poeta trágico.

Soy un ser humano que no sabia que se podía ocupar la alegría para escribir.

No soy un poeta trágico.

Porque yo decido cambiar mi pluma vieja por una más vivaz y más auténtica.

Tan auténtica como yo.

Si decido cambiar mi forma de escribir no es por dramática,es porque un poeta feliz es más noble que un poeta trágico.